Quais os clássicos dos ''Campeões Mundiais''?

História universal da angústia

Um atacante gremista largou-se em velocidade e invadiu a área, desferindo um potente chute, defendido parcialmente por Fernández. A bola subiu e sobrou para Alcindo cabecear para o gol vazio. Neste instante, surge um colorado, Daniel Franco, que se joga ao encontro da bola, sobre a linha, e a afasta, meio de ombro, meio com o braço. A metade vermelha do Beira-Rio se levanta, num rugido. O árbitro, incontinenti, estende o braço e anota pênalti. A outra metade, azul, ergue-se numa explosão.

Criando Caráter

Era setembro de 1991, o primeiro Gre-Nal que assisti na arquibancada. Pensando hoje, creio que o empate em um gol realmente mostrou-se uma contribuição maior para o meu ESPÍRITO do que seria uma vitória vermelha. Pelo simples motivo que a grandeza e a imprevisibilidade do clássico foram arremessadas como um tijolo no meu peito.

A parcela de gremistas erguendo-se num estampido para comemorar o gol ainda hoje é uma das sensações mais ATERRADORAS da minha existência. Que os azuis estavam em peso no Beira-Rio, eu percebia visualmente, mas não tinha noção de que, sim, eles comemorariam – em alto e bom som.

Naquela fração de segundo entre a bola tocar nas redes e o clamor tricolor transformar-se em ÁUDIO e chegar até onde eu estava, ainda tive a esperança de que nada daquilo estava acontecendo, que a bola havia saído e que os jogadores corriam e erguiam os braços por sei lá quais motivos. Foi o ruído gremista que acabou com meus devaneios e jogou a realidade no meu colo. Naquele dia, aos 12 anos, eu percebi que não é possível ser completamente feliz.

Na AURORA da minha adolescência sem-vergonha eu já possuía algum discernimento para perceber que o Gre-Nal era uma representação perfeita do DUALISMO entre a miséria e a glória da humanidade. Sobre como as reversões de expectativas AFUNDAM as cuecas do espírito, enquanto a REDENÇÃO, justamente por ser tão inesperada e singular, gera quase uma sensação de VAZIO.

Esconder o medo é uma arte

Quando desperta para um domingo de Gre-Nal, Porto Alegre é toda falsidade. Porque, apesar do DISFARCE em vivas cores azul e vermelha, basta uma visão um pouquinho mais ACURADA para percebermos que a melancolia está em todos os cantos, nas calçadas sujas, nas sombras do Centro, nos armazéns abandonados à margem da Freeway, nos postes abençoados por cães de bexiga frouxa.

Ainda que a gritaria coma solta ao redor das churrasqueiras imortais e que as bandeiras tremulem marotas, nas sacadas dos prédios ou pendentes na janelas dos Del Rey vindos de Alvorada e adjacências, há um manto de tristeza que desce lentamente sobre a capital, do Sarandi ao Belém Velho. Os dias de clássico são os mais tristes que já presenciei.

Porque, fosse possível, evitaríamos todo esse BAILE DE MÁSCARAS (ns). Afinal, por que correr o risco de perder, por que correr o risco de vê-los felizes, rasgando a noite em gargalhadas após sermos incondicionalmente humilhados depois de uma derrota por 1 a 0 em um jogo no qual fomos superiores? Por que nos empurrar para o matadouro novamente, como em tantas e tantas outras vezes?

Antes de ser vencido, um Gre-Nal nunca é bem-vindo.

O pós-jogo é a eternidade

Após dois milênios de tensão muscular e descabimentos emocionais, termina o jogo. Ganhamos, perdemos ou empatamos – e, nesse caso, geralmente ambos vencemos. Um boteco ou, na falta de dinheiro e sobra de vergonha, o caminho de casa são os destinos invariáveis.

Gosto de imaginar os momentos pós-Gre-Nal em PRISCAS ERAS, quando provavelmente o matungo deitava solene seu chapéu na mesa de um ESTABELECIMENTO COMERCIAL e sorvia seu trago noite a dentro, consolando-se com o inferno pessoal que seria sua vida até o próximo clássico. Ou, então, transbordando todo o ímpeto do triunfo, mandava fechar uma CASA DE TOLERÂNCIA para se esbaldar em prazeres menos metafísicos do que superar o rival.

Se o digno caminho do lar for a escolha para curar as feridas, os vitoriosos chegam pisando forte para anunciar que adentra o recinto um vivente que foi alvejado de forma fatal pelo que há de mais doce no universo. Nas próximas horas, são santos na arte de escutar a ladainha do mulherio e aturar as peripécias infantis. Tudo lhes causa prazer, lhes dignifica a existência. Seu olhar provavelmente está perdido, tenta incansavelmente tornar visível o prazer de triunfar em um Gre-Nal – e isso nunca pode ser visto, porque está, como diria Roberto Carlos, além do horizonte.

Já os que perdem não são derrotados, são zumbis que caíram numa emboscada digna de George Romero assim que saíram de casa, em qualquer quebrada da Borges de Medeiros ou da Érico Veríssimo. E santificadas serão as mulheres que nada falam, apenas sentam-se e lhe afagam os cabelos, reconfortando seu espírito destroçado. Sinceras e apostólicas, juram: “Te prometo que nunca mais o Jorge Veras vai fazer isso”.

*****

Compreendo as críticas aos departamentos de marketing do Inter e do Grêmio, que pecaram muito na divulgação do jogo que comemora os 100 anos do clássico, mas enxergo nesse comportamento um instinto bem claro: medo de perder. Simplesmente, não querem promover a vitória do rival. Afinal, também é semana de comemorar 100 anos de aflição e angústia, 100 anos aprendendo a levar chicotada na cara e engolir seco, esperando amargamente pela redenção, possível apenas quando o vermelho e o azul estiverem em lados opostos do campo.

Saudações e parabéns por sofrerem tanto,
Douglas Ceconello.